Осип Мандельштам. Альянсы.

March 16th, 2009 — admin

Стансы

Я не хочу средь юношей тепличных
Разменивать последний грош души,
Но, как в колхоз идет единоличник,
Я в мир вхожу, – и люди хороши.
Люблю шинель красноармейской складки,
Длину до пят, рукав простой и гладкий
И волжской туче родственный покрой,
Чтоб, на спине и на груди лопатясь,
Она лежала, на запас не тратясь,
И скатывалась летнею порой.
Проклятый шов, нелепая затея,
Нас разлучили. А теперь, пойми,
Я должен жить, дыша и большевея,
И, перед смертью хорошея,
Еще побыть и поиграть с людьми!

Харчи, да харк, да что-нибудь, да враки, –
Стук дятла сбросил с плеч. Прыжок. И я в уме.
И ты, Москва, сестра моя, легка,
Когда встречаешь в самолете брата
До первого трамвайного звонка, –
Нежнее моря, путаней салата
Из дерева, стекла и молока.
Моя страна со мною говорила,
Мирволила, журила, не прочла,
Но возмужавшего меня, как очевидца,
Заметила – и вдруг, как чечевица,
Адмиралтейским лучиком зажгла.
Я должен жить, дыша и большевея,
Работать речь, не слушаясь, сам-друг.
Я слышу в Арктике машин советских стук,
Я помню все – немецких братьев шеи,
И что лиловым гребнем Лорелеи
Садовник и палач наполнил свой досуг.
И не ограблен я, и не надломлен,
Но только что всего переогромлен.
Как “слово о полку”, струна моя туга,
И в голосе моем после удушья
Звучит земля – последнее оружье –
Сухая влажность черноземных га…

Альянсы

Последний грош. В кармане нет наличных
И на спине лопатится бушлат.
Идёт толпой в колхоз единоличник,
А я спешу рысцою в «Госиздат».

Сижу и жду. Похлёбкой чечевичной
(Работать нюх!!!) из-за дверей несёт.
Хороший харч,.. а голову привычно
Буравит мысль: небось, цейлонский пьёт.

Прильнул спиной к горячей батарее,
Слух обострён: машинок давит стук.
С минутой каждой левоуклонею,
А со стены – поэтов лучший друг.

Редактор вышел, строгий, в гимнастёрке,
Пахнул дымком забытым папирос.
«Твардовский?» «Я!» «Тебе поэму – «Тёркин».
«Э-э-э, Мандель…» «…штам!!!» «Напишешь про колхоз».

Спаситель мой! Авансом оскоромлен,
Спешу в буфет, в руке зажав жетон.
Я деньгами уже переогромлен
И рифмами переопустошён.

Здесь на бифштекс, и на икру белужью,
И на отрез останется задел.
Теперь писать! Но… в голосе удушье.
Нет, не могу, приму пятьсот мл…

Share and Enjoy:
  • Digg
  • StumbleUpon
  • Facebook
  • MySpace
Posted in 3. Литературные Пародии. No Comments »

Leave a Reply

«

»